Июнь не то Июль

Мой холостяцкий быт...
Все тот же тюбик пасты
Три долгих месяца глядит
В замызганное зеркало.Ненастный
Сезон уж позади, и знойное лучье
В бутылочном стекле искрится.
В бутылочном стекле - твое,мое -
Мелькают чьи-то лица.

На холодильнике черствеет хлеб.
Семнадцать ломтиков - буханки половину
В течение недели человек
Съедает в среднем.И под душем спину,
Заламывая локти - не достать -,
С остервененьем трет. Какая проза.
Оставим прозу - боже мой, какая поза!
Ах локти-крылья - впору полетать.

Гнездо бы свить, снести в него яйцо...
Однако, как полетов не хватает.
И вот: пружиню,прыгаю с лесов,
Лечу...Статистика меня считает,
Заносит в цензус.Прерван мой полет,
Но я навек запечатлен, паря
В осколках зеленье.И кофе пьет
СоциолОг.C`est tout. Finita la

Комедия, трагедия - к чему
Нам бута-метафория театра,
Себе, себя, собою, самому
Постыл сей монолог тысячекратный
Напротив зеркала и с щеткой за щекой.
Что, тюбик надоел? - Купи другой.

2001