О прекрасных дамах...

Там на востоке, где басурмане
справляли шабаш над могилой Христа,
мечта родилась. Как лисица в капкане
забилась она. Она очень проста.

Кровью неверных мечи окропить,
землю святую от скверны очистить,
подвиг свершить, и его посвятить
сиянию глаз своей дамы лучистых.

И потянулись как муравьи,
лат, раскаляя под солнцем металл,
рыцари, рыцари, рыцари
и каждый о даме мечтал.

Если стрела не попала меж ног,
если  вино не свалило быстрей,
на кратких привалах, у пыльных дорог
грезил воитель о даме своей.

Трескались жаждой сожжённые рты,
мучил солдат кровавый понос
и отходил на второй план мечты,
гроб, где лежал сын господен Христос.

Но рыцари шли. Шаг их упрямый
трепет вселял в сердца магометан,
ну а в европах старились дамы,
и отдавались пажам и шутам.

Младшие дети нищих баронов,
вдруг становились пустынь королями,
и восседая на призрачных тронах
о дамах грезили жаркими днями.

А ночью, бурлящую страсть охлаждали
своей смуглой кожей турчанок тела.
А дамы в европах ублюдков рожали.
Но память о них прекрасной  была.

Время черты стерло личные их.
Прекрасные дамы, в какой то там миг
вдруг превратились в теперешних
дам: треф, бубен, черви, и пик...
            июль 98.