Как холодно. Мой сон мне не помог.
Я слышу стуки. Вижу низкий потолок.
Я растворяюсь в мути повторенья,
Что каждый новый день, как сноведенье,
Чеканит боль давно распятых грез.
Я повторяю свой неистовый вопрос:
Как быть, если не быть нельзя?!
Мой сон - моя свирепая стезя,
Он множит грусть мою и превращает в стуки
Моей любви неслышимые звуки.
И я кричу, но голос невысок.
Мой тембр давит низкий потолок.
И на бумаге, монкрой от воды,
Стучащей рифмы появляются следы.
Стучащая рифма
© Copyright: Савостьянова, 2001
Свидетельство о публикации №101071600080
Свидетельство о публикации №101071600080
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.