Ты вышел из пекла, мой младший братишка.
Так брось автомат – лишний груз.
Доверчивый мой, благородный мальчишка:
Эстонец, киргиз, белорус.
Пусть солнце питает весенние маки
Любви не прошла бы пора.
Сгоняют отары в кошары собаки
Слабеет слепая жара.
Стою я на вышке и вижу дороги
Колонны спешащих машин.
Мы смелые люди, но всё же не боги,
Чтоб горных достигуть вершин.
Когда восходили по кручам и тропам,
Искали свою вертикаль;
Когда по Европе промчались галопом
Сметая фашистскую шваль.
Нас время, возможно, чему-то научит,
У собственных встанем ворот.
Пока только бьёмся в припадках падучей
Да пеной исходит наш рот.
Брату
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2001
Свидетельство о публикации №101071400415
Свидетельство о публикации №101071400415
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
