О стихах и о себе

Мои стихи, увы, слабы,
Я это знаю сам.
(…Своих привычек мы рабы,
А рвёмся к небесам!)

Пишу без тени вдохновенья,
А просто, чтоб писать.
Чтоб к рифме сей прикосновенье
Могло мне что-то дать…

Быть может мысли возродятся,
Воспрянут чувства, и волной
Восторга, силы накотятся
Чтоб вновь я стал самим собой…

Чтоб было чистое желанье
И жить, и петь и созидать,
Ну, хоть свои же назиданья
Вот взять, и начать выполнять!

Стихи, стихи… Ну вот морока
Зачем я начал вас писать?
Уже давно я как сорока
Сажусь, встряхнусь, и ну трещать!

Поэтом быть совсем не чаял
Да и сейчас - зачем то мне?
Забава… Хоть, бывало, таял…
И плавно тёк на той волне…

И что-то ж чувствовал, однако!
И разуменье, знанье жгло,
Нередко даже тихо плакал…
Да. Что-то было! Но прошло…

Клепать же рифмы просто стало,
(Ну что сказать, ведь опыт есть!)
А настроение… Пропало.
И нет идеи, чтоб "засесть".

Засесть за дело посолидней -
Творенье, в смысле, чтоб "родить"
Ну, поумней да миловидней
А то - устал в пыли бродить…

Да! Просмотрел свои стихи я
И много пыли увидал.
А думал - вот моя стихия!
Я что-то ценное создал!

СлабО, о как слабО! Аж грустно…
Ну, мысли есть, и хороши.
А стиль корявенький… Невкусно
Читать чтоб просто, для души.

Поймите верно меня, люди!
Писал я часто, боль тая
И подавал сие на блюде,
Чтоб легче стала жизнь моя…
06.03.01