Cторожа полетели

               


РИФМУЕТ  СТОРОЖ   НЕ      ВЧЕРНЕ,
О  ТОМ, ЧТО   СТОРОЖИТЬ   НЕ   В  СИЛАХ.
БЕЛЬМОМ    СИДИТ  В  ЧУЖОМ  ОКНЕ,
И   НЕ  КОНЧАЮТСЯ  ЧЕРНИЛА.

СРЕДИ  СТРАНЫ  ОН  НА  ПИРУ,
НО  В  СИМ  ПИРУ   НЕТ   МЕСТА   РЮМКАМ.
РУКА    ЖЕ    ТЯНЕТСЯ  К  ПЕРУ,
НО  ЧАЩЕ   ДЛЯ   ПРОВЕРКИ    К  СУМКАМ.

ХРАНИ  ГОСПОДЬ  ЕГО  УДЕЛ,
КАК  КАПЛЮ  ВЛАГИ  ИЗ  КОЛОДЦА.
ЧУЖУЮ   ФОРМУ  ОН  НАДЕЛ,
НО    ЧТО  ЗА  СЕРДЦЕ  ПОД  НЕЙ  БЬЕТСЯ.

ВДРУГ  ОН  СО  ВЗЛЕТНОЙ  ПОЛОСЫ.
КАНЬЕНАМИ     ПРЕНЕБРЕГАЯ,
ВЗЛЕТИТ  В  РАБОЧИЕ   ЧАСЫ,
РАБОТА  --   ВЕЩЬ  НЕ  ДОРОГАЯ.

ЗНАТЬ  У НЕГО  ОПЯТЬ  НЕ   ВСЕ,
КАК   И   ВЧЕРА   СЕГОДНЯ   ДОМА,
НО   ОН   ЛЕТИТ   ПО   ПОЛОСЕ,
ТОЛЬКО    ЕГО    АЭРОДРОМА.

В   ЖАРУ   ЛИ   ИЛИ  В ГОЛОЛЕД,
ПРИБАВЬТЕ   СТОРОЖАМ    ОКЛАДА!
ЧТОБ  СВОЙ  ПРИДУМАННЫЙ     ПОЛЕТ,
ОН  СТОРОЖИЛ    ПУЩЕЕ   СКЛАДА!

НУ  НЕ  ЗАРПЛАТЫ  ТАК  ЧЕРНИЛ,
ПОДЛЕЙТЕ!  ПУСТЬ   КРОПАЕТ  СТРОЧКИ!
ОН   ЖИЗНЬ  ЕЩЕ  НЕ  СОЧИНИЛ,
ЕЩЕ  ОН   НЕ  ДОШЕЛ  ДО  ТОЧКИ.


И   ФБР   И   ФЕБЕРЖЕ,
ВЕСЬ   МИР  К    ЕГО   ПРИЧАСТЕН   ДОЛЕ.
ХРАНИ,  О    БОЖЕ,  СТОРОЖЕЙ,
ЛЕТЯЩИХ  В    НЕБЕ       ПОНЕВОЛЕ.