The Wall
в одном из безымянных переулков,
то одиночество неоспоримо-гулко
за нами вслед пойдет по мостовой.
На твой семнадцатый этаж, на первый мой
оно взойдет шагами Командора
решительно и не вступая в споры,
откроет дверь уверенной рукой.
С готовностью захнычет дождь слепой,
и будет май, а, может быть, и август,
и на бульварах лиственная сладость
перемешается с безудержной тоской.
И где-то под пинкфлойдовской стеной
мы сядем, поклоняясь циферблату,
я снова буду извергать цитаты
о снах, вине и упоении игрой.
И незаметно за твоей спиной
сомкнутся облака, ломая перспективу
напополам. И мы уже не живы.
Мы снова возвращаемся домой.
22.04.01 г.
Свидетельство о публикации №101070500430