Побитый молью в стареньком шкафу

Побитый молью в стареньком шкафу
Висит пиджак моей худой Надежды.
И заперт этот дом, здесь больше не живу,
В шкафу ветшают прежние одежды.

Когда-то Вера подбирала их
Под цвет сезонов прошлых лет удачи.
Меж тех прикидов не было плохих –
Я покупал, платил всегда без сдачи.

Есть много франтоватых пар,
Теперь, наверно, несколько вульгарных,
Но, может я ропщу, возможно, слишком стар,
И требую "стандартных" и "нормальных".

Вот в этих сюртуках моей любви
Я зажигал латунные петарды.
И падали в восторге визави
От взмахов крыл моей златой кокарды.

Вот здесь на полке философские друзья;
Мои любимые овальные фуражки,
Когда сомнения, неслись во мне бузя,
Я мерил их, прикладываясь к фляжке.

Признаюсь, жаждой был всегда томим,
К познанию путей не достиженья,
К попытке разгадать твой псевдоним
Написанный на пачке от печенья.

Savoir vivre, господа, увы
Не для меня столь сложная наука.
Я с жизнью перешел давно на "ты",
Она говно, а иногда и сука.

Но я не лучше, правду говоря,
Ее я сделал на себя похожей
Еще того восьмого октября,
Целуя смерть в твоей прихожей.