Моему восточному другу Э
Пролился стылый европейский дождь,
Как по росе холодной утром ранним,
В печали, голову склонив, бредешь.
И Солнце это уж тебя не греет,
И утро ласковое не пьянит,
И лунной ночью звезды-чародеи
Не манят. Впереди стена. Гранит.
Убиться так легко. И так желанно.
Но странны мне желания твои.
Не может смерть казаться долгожданной,
Когда вокруг так много счастья и любви.
Свидетельство о публикации №101070100357