Старик и море

На склоне сизых гор,
Согбенный от ветров
И горя,
Слепой от слез,
Соленых,
Как морская пена,
Стоял старик седой…
И, с небесами споря,
Грозил земле рукой…
Звенели ангельские голоса,
Взывающие
К разуму святого старца,
Пестрели
Нимбы, белые убранства,
Одежды стражников,
Наряды серафимов…
Но старец был неколебим
В своем упрямстве…
Он говорил невнятно,
Щурился лицом на мир…
И ударяя посохом
По воздуху,
Он рассекал эфир
Простраций дня…
Глотая жар вселенского огня,
И чувствуя озноб неверья…
Он выпросил для крыльев
Перья
И их держал в руках,
Чтобы понять…
Возможно ли лететь
Не загребая прах
С земли…
Один… два… три…
Четыре…
Взмах…
Другой…
Старик задумался, качает головой…
Смеется,
Плачет…
Скликает ангелов,
Чтобы просить совет…
Возможно ли взлететь,
Иль нет?
Иль это сон…
Построенный так лихо
Чьей то мудрой волей…
Вопрос…
Ответ…
Безумно тихо…
Распределенье ролей…
В руках обрывки перьев,
В ногах – осколки чисел…
Старик спустился к морю…
Печально-кисел,
Отягощен ненужною молитвой,
Опустошен бесцельным спором с небом…
Он рассекал словесной бритвой
Остатки света
На своем пути…
Он так хотел, желал… дойти
До роковой черты,
В которой –
Смысл
Существованья,
Завернутый в тугие
Струны выси…
В которой вплавлены
Крупицы наказанья
За черно-белые минуты
Легкомыслья…