Жизнь соавтор не в постеле
и я вспоминаю прошлое, и в память врезается Йорк.
Выловишь глаз моих влагу в талой пустыне своей?
Снова в полете я, осень, сердце забьется быстрей,
я на прицеле - дуло начищено гарью эпохи,
горе пророки, предметы - пылью сольются во тьму,
этим фуршетом пленен,
в мыслях моих гадко, и время, завравшись,
последние вытянет крохи -
соком из ран
и в преступлении этом - собой обвинен
я сам.
В шторм прорывается возглас,
как снегом, присыпана пеплом
грусть моя,
плещется ветер в обрывках, бетон обнажая,
голубь вечерний наряд заклевав под неоновым светом
каплю последнюю в душу роняет и я понимаю -
слишком опасно с тобою играю...
Жизнь.
Свидетельство о публикации №101070100105