осенние стихи

Он говорит, осенние стихи
Пишу я летом, будто бы над нами
Не солнечное небо, а цунами,
Как тучи сероглазые, грехи
На плечи давят, словно мы – распяты,
И что-то там бормочет мне невнятно
О том, что я счастливой быть должна,
Ведь изредка себя он позволяет
Любить, и я действительна нежна,
А он, как прежде, всё не замечает,
Что я дарю на протяженье лет
Ему – любовь и преданную дружбу,
Не требуя чего-нибудь в награду,
Да-да, ему не нужно...
Нет...
Ему совсем не надо…
И разве что лишь страстный поцелуй
Слетает с грубых губ в полночный час,
Когда вдруг руки
Так ласковы со мной, но вновь разлуки
Надолго разделяют нас,
Но это, говорит, святые муки...
Забыта снова,
Снова не звонит…
Не знаю: как он там сейчас, и с кем он,
Но у него – проблемы да дилеммы,
Цейтнот, аврал, проект опять горит…
Он говорит,
Что сделал из меня поэта,
И век его теперь благодарить…
За это
Простятся все мои – его грехи...
Он говорит,
Осенние стихи
Пишу я летом...

27 июня 2001


Из книги "ПО ДОРОГЕ В НЕБО", 2008

Из книги "ПОЭТ", июль 2009

Из книги "ARS AMANDI", декабрь 2009

Из книги "ДЕВОЧКА-АПРЕЛЬ", апрель 2010


Фотография автора, музей В. Маяковского, 2011