Отец. Он не был героем...

Отец. Он не был героем,
Он был простым мужиком.
Дороги железные строил,
Работал военруком.

Он был на войне. Под Вязьмой,
Бритоголовый пацан,
Он понял, как самое важное,
Что Родина -- это ты сам.

Себя защитишь -- и Родину
Сумеешь тогда спасти.
И истины этой, вроде бы,
Разумнее не найти.

Он выжил в той страшной сече,
А брат, пулеметчик, -- нет.
И памятью стало вечной
Письмо тех военных лет.

В нем брат попрощался с братом,
Как чувствовал, что не жить.
И строчки гудят набатом:
"Братишка, все может быть,

Но, если живой вернешься,
О матери не забывай.
Я верю, что ты спасешься.
Да помни меня. Прощай."

А мать, не увидев обоих,
Угасла в сорок втором.
Суровое время, лихое
Неслось по стране кувырком.

С тех пор, с той войны проклятой
Промчалось полсотни лет.
Не знал он, отец, в сорок пятом,
Чем кончится время побед.

Отец, он не был героем,
Но мною он был любим.
Советским воспитанный строем,
Он умер след в след за ним.