Гроза в горах

Герману

Я буду послушной и кроткой,
спою тебе песню на кусте терновника
из которого не вырваться.
Прыткой и ловкой никогда не была.
Где найти виновника?
Не ищу, не справиться.
Тельце крохотное - сердце большое.
Нравится тебе песня моя?
Маленькое деревце плачет виновато,
нет шипов у него.
Славится оно добротой теней своих -
ивовая империя ветвей
с узкими пальцами серебряного маникюра
в отражении зеркальных озер - Армения,
с ее ручейками горного конфитюра,
где небо бездонно и солнце снимает с себя
облаков купальники.
А тут его плетьми дождя,
да по золоту тела - за дело!
Чадру и тяжелые валенки!
Дробится осколками ряби от ужаса
в мурашках боли у самого берега водная гладь.
Сконфуженно вспомним Конфуция:
плетью ивовой учеников,
розгами вымоченными  уверенно.
Отмерено столько-то капель небесного олова -
здорово!
Сколько примет земля и речка?
От дождя, не от песни же мне умирать?!
Эта рать не стоит и одного человечка,
промокшего на кусте
от гремучих небесных  змеиных потоков.
А толков-то, толков
о размытом лысеющем горном темени!
Нет времени, вымокло все оперение.
Бременем в сердце
песня чужих голосов прорастает,
такая простая - терновника  острая нота.
Охота тебе? Не слушай.
Пусть ветер ласкает то,
что осталось от маленькой  птички,
упавшей на спинку в лужу…