Простите, ведь я не поэт,
Поэтому плохо рифмуются строки,
Простите, но я столько лет
Пытаюсь брать уроки,
Не у какого-нибудь юнца,
А у царя-поэта,
Звать его Пушкин, а я - овца
Плохо учу билеты,
Я ведь всё жду, когда у меня
Сами пойдут куплеты!
Только перо моё не скрипит,
Мысли летают где-то.
Да, он великий поэт,
Бездарность - вот моё кредо!
У него, что не стих, то золото,
У меня же только стишки,
У него этот дар смолоду,
У меня же больше с тоски.
Он писал каждый стих годами,
Я пишу их за пять минут.
Его мысли живут веками,
Мои незаметно умрут.
Такие, как он, рождаются
Раз лет в тыщу, а может две,
Такие, как я, появляются
Каждый год в ноябре.
И каждый бездарно царапает
Свои стихи в тишине,
И замечает украдкою, что
Он всех нас живей!
Простите...
© Copyright: Sky, 2001
Свидетельство о публикации №101061900455
Свидетельство о публикации №101061900455
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.