Она

Разные люди – это стимул,
Разные души – это суть.
Разный характер – это нервы
Разные ценности – это жуть.

Прямо кажем : «кобель – не сука,
Хлеб – не пряник, а друг – не брат».
Всё, что, бывает, за жизнь принимаешь,
На самом деле – обычный разврат.

Крепкие лбы разбивались об стены,
Твёрдая сталь тупилась об щит.
Люди…Они никогда не узнают
Что ими действительно руководит.

Чувствовать тело и дух – два поля,
Между которыми нет пути.
Это не то, что бы правда о жизни,
Это – судьба, от неё не уйти.

Из этого бреда – не следует правда,
И точно так же не следуёт ложь,
Понять, обдумать, и вывод сделать,
Не может ни старость, ни молодёжь.

О смысле не стоит ломать затылок,
Не стоит долбить философский лоб,
Навеяло, вспомнил,  приплёл к портрету,
Который в мозгах застрял как столб.

О ком – не важно, а, может, важно,
Смотря для кого, не мне судить.
Главное, чтобы всё-таки было
Кому это искренне всё посвятить.

Итак, нет сомненья... Она бесценна!
Кто  же она?  Это не вопрос.
Для каждого сущего она отдельна,
Самая белая среди чёрных полос.