О поэтической любви

Как-то слегка выгнута
Ручка и глаза навыкате…
Да и время бежит – вот ждёшь, пьяный сок идёт
И пишешь стихи под одуревший блюз
Для мальчиков, муз…
Знакомых котов…
Да, их можно ещё удивить –
Свет на веснушки и винные губы пролить,
Но ты – мечты струятся меж пальцев,
По коленям, меж кружев… и ниже…
Когда пламя свечи становится ближе,
А буквы в тетради плывут – так устала,
Ей мало поклонников, мало.
Она ведёт счёт – когда незнакомый кто-то сбросит в прихожей пальто,
Падёт на колени прожжённых  брюк…
Возьмёт её за руку. Милый друг…
Как вода за стеной – как окно в её лучах…
Страдал, писал… И вот предстал – поклонник пишет сам роман,
Он спрятан за спиной.
Она обнажена, она обижена – хватает руки, оставляет  грусти капли на обоях.
Она расстроена до боли –
Он тоже ищет и того же.
Но вот она:
«Не удовлетворена.
И не обязана.
Читать, стонать с строками в такт.
Мои дыханья лишены.
И ваши я не стану насыщать».
Она останется стоять.
Она останется стареть, молить и пить… Писать и руки греть…
Заполнит слёз ручей сто рек…