Бредущий в огне

Вздох и удар.  Кровавый молот мне бьет
В висок. Струится жар пурпурных бестий.
Я - товар своей любви, и я не дорог.
А жаль, ведь не моя цена тобою отдана любви
За мысли, за слова мои.
Но поздно - все они твои. Ты их хозяйка, ты одна.

        Бредущий в огне

Ночные улицы своей прохладой напомнят об ушедшем дне.
Из подворотни скользким гадом туман оближет ступни мне.
Мой шаг глухой, как эха шалость, его звук здесь, а эхо - там.
И тени от большой до малой все разбежались по углам.
Но тихо, чтоб я не заметил, хотя давно я вижу их,
Меня ведут они, и месяц... И  ветер в этот вечер стих...
И я держусь как только можно, стук сердца к шагу прировняв.
И тени жмутся осторожно под тусклым светом фонаря.
Ты видишь, я сорвал колодки. И я теряю узы дня...
И на коленях на холодном полу у алтаря огня...
Моей молитвой скинут полог. Проснулся ветер, и к углям,
И на лице моем как всполох, улыбка страшная огня.
И я встаю с колен и с воем бреду зовя с собой огонь.
И он идет за мной стеною, как под уздцы ведомый конь.
Он выйдет за ворота, плавно меня окружит, и тогда
Мы вспомним с ним о самом главном, о том, что мы одна среда.
И я пойду, влекомый ветром, пытаясь до тебя дойти.
Но я дойду лишь горсткой пепла, просыплюсь на твоем пути...
Однако долго помнить будут огня из храма тот побег,
И сотни сказок сложат люди о женщине Бредущего В Огне.