Рисует он: мы видим это чудо,
Молчит он, наблюдая наш восторг,
И как же на душе, должно быть, худо,
Когда её в бумаге шлют на торг.
Не стоя гнусных денег, продаётся,
Картина, год труда, воспоминаний,
Мы люди? Нет, мы звери, мне сдаётся,
Когда плюём в него лишь из-за начинаний…
Жизнь на бумаге, как же это интересно,
А он философ, он не просто рисовал,
Мы лишь сейчас так отзываемся нелестно,
О тех ночах, когда он плакал и кричал.
Я выпаду из масс, скажу: «Спасибо!»
Спасибо за искусство, за любовь,
То, что вы делаете настолько, ведь, красиво,
Что сердце в пламени обмоет моя кровь.
Художник
© Copyright: Андрей Пурчинский, 2001
Свидетельство о публикации №101053100022
Свидетельство о публикации №101053100022
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
