Цветы

Никто не забыт,
Ничто не забыто.
    О. Берггольц.

Салют… Вчера, 9 мая, я смотрела на яркие желтые, красные, синие цветы, зажигающиеся на темном покрывале неба с вышивкой догорающего заката. Они раскрывали свои лепестки и из сияющего комочка превращались в мириады светлячков. А потом гасли, оставляя после себя черные облачка – барашки. Салют – для нас это праздник жизни; а для тех, кто не дожил до этого дня, но сделал все возможное, чтобы мы его увидели, - это цветы на их небесной могиле.
Прижимаясь лбом к холодному стеклу, обхватив себя руками и стараясь унять дрожь во всем теле, я вспоминала все то, что когда-либо видела, слышала или читала о войне. По правде говоря, я не люблю фильмы или книги подобного содержания. Не то чтобы я была сильно ранима или не переносила вида крови даже в описательной форме – нет. Просто не мое это… Когда все показывается так живо, рисуются реальные картинки тех лет, становится не по себе. И не знаешь что сказать, что сделать, глядя на экран телевизора или в глаза рассказчику, перелистывая потрепанные странички книги, изданной задолго до твоего рождения…
Как часто мы  видим их в метро – дедушки и бабушки, тяжело облокотившиеся о холодные мраморные плиты. Их лица изрезаны морщинами, спины сгорблены, руки дрожат… Глаза, когда-то молодые, веселые, сейчас потускнели, подернулись белой дымкой, через которую они смотрят на этот сумасшедший мир. Эти люди просят подаяние. У нас… У тех, кто спешит по своим делам, толкая их, задевая плечом; у тех, кому совершенно наплевать что сегодня они будут голодать, а завтра – мерзнуть; у тех, кто предпочитает читать рекламу и не видеть протянутую для подаяния ладонь.
Жалость и щедрость нынче не в моде. Не к лицу она… Мы очерствели, нам безразлично людское горе, нас не трогает нищета, и многие вещи стало просто удобно не замечать. Может, кому-то жалко денег?.. А вот им, этим бабушкам и дедушкам, в свое время было не жалко отдать годы своей юности для того, чтобы сохранить этот мир именно таким для нас. Только вот волосы присыпал белый снег раньше времени…
Война, как испытание, пройдя которое, многие ломаются, черствеют… Но, положив монетку в протянутую руку, я вижу робкую улыбку и слышу тихие слова: «Благослови тебя Господи, дочка». Старушка смотрит на меня с такой благодарностью…  А мне от этого взгляда хочется упасть ей в ноги, целовать ее скрюченные пальцы, но я уже бегу куда-то. Меня уносит толпой дальше, вглубь перехода, вниз по ступенькам… И худенький силуэт в потертом пальто тает, исчезает в людской пестроте и суете.
Почему мы проходим мимо?.. Почему мы вспоминаем о них, проживших полжизни в адском пекле, только единственный раз в году? Когда они идут по улицам под стук палочек и звон медалей, мы дарим им огромные букеты и отводим глаза – почему?.. Я тоже не знаю… Но, может быть, ответ есть у других?.. Тех, чьи могилы там, где рождаются и умирают яркие желтые, красные и синие цветы… Вечная Память им… Вечная…