Кому-то нравятся твои сонеты,
Я так не напивался никогда,
С ума мой друг сошел от твоей пьесы,
Я "Гамлета" прочел, сказал, что ерунда.
И пусть я тех людей не понимаю,
Кому кумиром стал ты, я - другой,
Как равный с ними я общаюсь,
Ну а потом иду домой.
Здесь в тишине прохлады темной,
Я Толкина читаю, погружаюсь,
В его я мир, реальный забываю,
И бескорыстно оставляю за тобой.
Он для тебя реальный, для меня же,
Он бренность, та, что вынужден влачить,
И выхода, наверно нет, я знаю,
Что смерть лишь переход в другую жизнь.
Шекспиру
© Copyright: Буреломофф, 2001
Свидетельство о публикации №101053000307
Свидетельство о публикации №101053000307
Рецензии