2. 7. Ловушка Снов. 15-ый Старший Аркан

серия "ИГРА в ИНУЮ РЕАЛЬНОСТЬ"

роман "АНГЕЛ-ХРАНИТЕЛЬ"

ГЛАВА 2.7. 15-ый СТАРШИЙ АРКАН

***
декабрь 1988, Москва

Декабрь. Падает снег. Внезапно в небе появляется молния. И гремит гром… Я вдруг понимаю, что это значит, и плачу. У нас начинается первый урок. Учительница математики смотрит на меня поверх очков.

— Мама умерла, — тихо произношу я.

Учительница думает, что я сошла с ума…

Второй урок у нас отменяют. Я могу пойти домой, но мне страшно. Панический страх неизбежного. Что вот-вот должно случиться. Или уже случилось? Мы бредём с подружкой к метро — гуляем до третьего урока. Навстречу нам идёт мамина сестра. Я знаю, что она сейчас должна быть на работе, но… Мы останавливаемся и смотрим друг на друга. Молча. Она ничего не говорит. Я всё понимаю…

После уроков возвращаюсь домой. Подхожу к подъезду. Соседи стоят у лавочки и при виде меня замолкают. Я не останавливаюсь и молча захожу в подъезд. Нажимаю на кнопку лифта. Вхожу в него. Лифт поднимается на шестой этаж. Я боюсь выходить. Я почему-то думаю, что там уже должна стоять та самая крышка… Заставляю себя сделать шаг из лифта на лестничную клетку. Поворачиваюсь с закрытыми глазами направо к квартире. Заставляю себя побороть страх — открыть глаза. Крышки нет. Я выдыхаю: показалось. Звоню в дверь.

Открывает бабушка. Вся в чёрном. В доме много каких-то людей. Они что-то говорят. Кто-то произносит: «Девочка пришла». Я молчу. Все смотрят на меня.

Я хочу пройти в комнату, где мама. Но бабушка встаёт перед дверью, держит её закрытой и произносит:

— Помой руки…

Я ещё отказываюсь верить, но открываю дверь в ванную и вижу завешенное полотенцем зеркало… Тут же выхожу обратно. Они все смотрят на меня. Молча. Я медленно спускаюсь по стене вниз:

— МА-МААААААА!!!

И… просыпаюсь! От собственного крика. Облегчённо вздыхаю, беззвучно плачу от счастья и мысленно произношу:

«Мама, прости!!! Как я могла поверить, что всё это — по-настоящему? Мне просто снился кошмарный сон!!! Длинный-предлинный, про то, как ты уходишь от меня. Если захочешь, я расскажу его тебе сегодня…»

Мои глаза привыкают к темноте. Я начинаю различать очертания окружающего меня пространства и ничего не понимаю: эта комната — не моя, не наша с мамой. Я сажусь на кровати и пытаюсь разглядеть предметы получше. Слева — какой-то стол между двух дверей в другие комнаты. Справа — стена и ещё одна дверь. Где я? Что я здесь делаю? Как я тут оказалась?.. Внезапно в соседней комнате звенит будильник. Открывается дверь. Кто-то включает настольную лампу на столе и подходит ко мне. Тётя — мамина родная сестра… Мои глаза наполняются ужасом от осознания того, что сон — это явь: приснившееся сегодня уже произошло вчера! Тётя забрала меня ночевать, чтобы я не оставалась дома, где ещё два дня пробудет мама…

***
сентябрь 2011, Будапешт — Москва

Мне звонят из Союза Писателей и говорят, что в сентябре я буду представлять Россию на III-м Международном фестивале в Венгрии. Поездка бесплатна. Вылет через две недели. На новой работе меня отпускают, и я срочно оформляю документы для получения визы.

Венгрия встречает нас очень тепло. В Будапеште на удивление жарко. Мы читаем в трёх городах, знакомимся с депутатами в Парламенте, на одной из стен дома в центре Будапешта наши стихи вешают рядом с произведениями мировых классиков, на «Аллее звёзд» в Сент-Андре закладывают камень с предварительно выгравированными именами и странами, которые мы представляем; в Ишасеге вручают дипломы и отснятый фильм о фестивале. По результатам голосования трёх городов я буду признана лучшей, и в октябре Венгрия номинирует меня на международный конкурс «Новые плеяды» 2012 в области литературы — их маленький «Нобель», в котором примут участие 100 литературных деятелей со всего мира, а победа вместе с именной статуэткой и дипломом совершенно неожиданно достанется мне. Но об этом я узнаю позже — в католическое Рождество. А сейчас мы направляемся на последние чтения в рамках фестиваля.

Я еду в одной машине с поэтом из Швейцарии, который, как и я, прекрасно говорит по-итальянски. Мы рассказываем друг другу мистические истории из жизни. Я вспоминаю сон про похороны в Венеции и пересказываю его швейцарцу.

— А ты знаешь того Человека в Чёрном?

— Нет, к тому же во сне я не видела его лица, — отвечаю я, но на внутреннем экране мгновенно появляется Мужчина в Белом. — Хотя… есть человек, который на него похож. Мы познакомились через полгода после сна, но он был в Белом.

— И кто он?

— Не знаю.

— Ты же с ним познакомилась!

— Да, но я почти ничего о нём не знаю. Только имя и фамилию, которые вызывают во мне панический страх. Он то появляется в моей жизни, то исчезает…

— Это карма! — смеётся швейцарец. — А твой сон явно про похороны из прошлой жизни. Не бери в голову! Точно тебе говорю: похороны показывают всегда предыдущие!

В этот момент водитель машины, говорящий исключительно по-венгерски, включает местное радио, но мы почему-то слышим русскую речь:

— Марина Цветаева умерла и похоронена в Елабуге. Общепринятая версия её смерти — самоубийство. Однако некоторые утверждают, что…

Присутствующие в машине начинают пихать меня в бока, восклицая: «Цветаева! Цветаева!!!» Дослушать передачу про Марину не получается — переводчик сильно заглушает русскую речь. Через минуту машина останавливается — мы приезжаем в пункт назначения…

…Сразу после возвращения из Венгрии, звонит курьер из Германии, где только что вышла моя книга стихов «Без маски». Мы встречаемся, и он передаёт мне авторские экземпляры. Не успеваю я войти в офис, как про меня вспоминает знакомый олигарх — приглашает пообедать, и я соглашаюсь. Где-то в полдень раздаётся очередной звонок. Я протягиваю руку к телефону и вздрагиваю.

— Да, — произношу я, пытаясь не выдать волнения.

— Здравствуй, Алиса! Тебе удобно разговаривать сейчас? — обращаясь сразу на «ты», произносит громогласный мужской голос.

— Смотря о чём, — машинально отвечаю я, и меня накрывает волна панического страха.

— Позвони, когда сможешь поговорить…

— Вечером, — резюмирую я, и мы прощаемся.

Я долго сижу за рабочим столом, тупо уставившись в компьютер, и размышляю: КТО ОН? Почему эта бесконечная история не заканчивается? Так бывает, когда ты сделал неверный шаг и вывалился из предписанной тебе цепочки событий, которая висит на шее или виляет хвостом, пока жизнь снова не возвращает тебя в ту же ситуацию с теми же людьми, чтобы доиграть роль до конца по задуманному Свыше сценарию. Только… какой это сценарий? Сценарий чего? Комедии? Трагедии? Что в нём прописано, чёрт возьми?!

Я обедаю с олигархом. Он предлагает мне работу в его компании в должности генерального директора. Я говорю, что у меня подписан контракт с немцами.

Вечером сижу в кафе и пытаюсь перебороть страх — набрать номер Мужчины в Белом. Максимальным усилием воли я нажимаю на кнопку вызова вожделенного абонента. Мужчина в Белом не подходит. Мне становится смешно: он — мой сон, точно! Его не существует!

Но вскоре Мужчина в Белом перезванивает. Я произношу привычное «да» и готова услышать что угодно, за исключением громогласно раздающегося:

— КТО ВЫ?

Крыша расправляет крылья, но я заставляю себя ответить спокойно, без эмоций, как здравомыслящие:

— Вы попросили позвонить Вам сегодня вечером, когда я смогу поговорить.

Пауза длится достаточно долго, но заканчивается:

— О чём поговорить?

— Не знаю, — усмехаясь, произношу я.

— Вы ищете работу? — грубым голосом вопрошает он.

— Нет, работу я не ищу, — смеюсь я. — Спасибо.

Он говорит, что у него вторая линия и он перезвонит. Я расплачиваюсь за кофе и выхожу из кафе, направляясь к дому. Мужчина в Белом перезванивает. И я уже не понимаю: сон это или явь?

— Алис, ну прости, — он смеётся. — Тебе не надоело заниматься ерундой?

— В смысле?

— У меня есть вакансия…

— А у меня — подписанный контракт с немцами, — я медленно начинаю выходить из себя…

Я иду по тёмным аллеям к своему дому. Да, происходящее со мной — всего лишь очередной сон.

— Сколько ты получаешь денег? Я буду платить тебе больше! Мне срочно нужен человек…

Я вспоминаю всё, что было в этом сне до настоящего момента, в то время как он продолжает громогласно и быстро говорить. Его голос — голос Мужчины. Резкий как нож. Безжалостно кромсающий на части. Мне страшно. Он давит на меня. И я кричу ему:

— А где ты был раньше?! Летом?!! Куда ты тогда исчез? У меня уже подписан контракт!!!

— Я улетал. Вернулся. Зачем об этом говорить? Когда ты выйдешь? Мне надо прямо сейчас!

Мы оба говорим громко, одновременно, и я почти не слышу его слов. Он убьёт меня! Убьёт! Убьёт!!!

— КТО ТЫ ТАКОЙ?! Я НЕ ЗНАЮ ТЕБЯ!!! ЧТО ТЕБЕ НУЖНО?!

Внезапно мы оба замолкаем. И после затянувшейся паузы он произносит тихо и медленно:

— Я просто довёл до тебя информацию. Если тебе это НЕ интересно…

— Хорошо. Я приеду. Вечером. Завтра, — решительно произношу я, чтобы сдвинуть никак не проигрываемый сценарий хоть в какую-нибудь сторону, одновременно вспоминая, что у меня дома обитает привезённая ему в подарок из Греции икона Георгия Победоносца.

На следующий день вечером после выматывающей процедуры номинации на одну из литературных премий я приезжаю к нему во Дворец.

Он сидит за столом, развернувшись ко мне полубоком, пытаясь не смотреть на меня пронзительным взглядом. Я протягиваю ему в подарок книжки — «Случайные стихи» и «Книгу Тайных Знаний», в которой я поведала миру о его страшной силе притяжения и отталкивания…

— Спасибо, — равнодушно произносит он, листая книжку со стихами.

— Третья часть — Ваша, — уточняю я.

— Собственно, всё — то же. С 10-ти до 19-ти. Больничный — за свой счёт. По деньгам я тебе сказал. Да, и ещё: август теперь рабочий месяц. Отпуска нет — есть майские праздники и Новый год.

— А совесть… есть? — почему-то вырывается у меня, и я прикусываю язык.

— Совесть? У кого? У меня? — Мужчина в Белом поворачивается ко мне и вопросительно смотрит в упор. — Да, есть… Думать будешь до завтра!

Боже, «завтра» — это ведь уже завтра, а не когда-то потом! Я смотрю на Мужчину в Белом и размышляю: КТО ОН? Сколько ему лет? Чего я боюсь? Что такого знает моё Подсознание, чего ещё не знаю я, но от чего оно пытается меня всячески защитить? И это самое Подсознание не находит ничего лучшего, как соврать:

— Завтра я встречаюсь с олигархом, он предлагает мне должность гендиректора… Послезавтра…

Ещё вчера я сказала олигарху «нет», и даже если бы тот предложил мне занять его собственное кресло, я бы всё равно отказалась, потому что…

— Олигарх? И ты ещё думаешь? Чего тогда тут думать-то! — восклицает Мужчина в Белом, но добавляет: — Хорошо, послезавтра.

Я ухожу, забыв подарить ему икону Святого Георгия. И… звоню, чтобы сказать «да». Он не берёт трубку. Я жду, что он мне перезвонит, но он не перезванивает.

«Не ОН…» — думаю я, и слёзы чуть было не выскальзывают из глаз.

Вечером, тасуя Таро, я впервые спрашиваю: «КТО ОН?» И мне выпадает одна из 78 возможных карт — 15-й старший аркан — «Дьявол».