Осыпались листья над Вашей берлогой,
И пахнет зимой.
Послушайте, Мишка, послушайте, добрый,
Вы всё-таки мой.
А в эту суровую снежную зиму
Луна высока.
Такой Вы мохнатый и неповторимый,
Как эта рука.
Возьму узелок, положу в него мёда
И сладкий пирог.
И Вам принесу, не страшась гололёда,
Усталости ног.
Я Вас обнимала, я Вас целовала
И Вам танцевала порой,
Что спите, не верю – я жду Вас в подвалы. –
Домой.
Пусть листья осыпались, и над берлогой
Теперь не торчит голова.
Положим, ошиблась, конечно же, морда…
К чему нам слова.
Я их ненавижу, я знаю бездарность,
Бездарность свою.
Но Вам выражаю свою благодарность
Сию…
Марине Цветаевой
© Copyright: Дмитрий Данилов, 2001
Свидетельство о публикации №101052400365
Свидетельство о публикации №101052400365
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.