Меня, как Понтия Пилата,
Терзает головная боль,
И кажется, кошачья лапа,
Вот-вот разбрызгает огонь.
Безмолвен вечер, ночь безмолвна,
И даже гроз не слышно мне,
И кажется, что смерть крадется
В этой внезапной тишине.
И не позвать уж пса на помощь,
Он сгинул навсегда во тьме,
И кажется, щенячью радость
Уж никогда не видеть мне.
Ах, где тот лекарь, что излечит,
Утихомирит мою боль?
Мне кажется, последней битвы,
Я слышу возглас боевой.
Сияют латы, в крепких ножнах –
Мечи, как острый солнца луч,
И кажется, я даже вижу
Их, собирающихся в путь.
Но все, что я могу – их видеть,
Мне не сражаться среди них,
И кажется, последний в жизни,
Последний в мире этот стих.
Меня, как Понтия Пилата,
Терзает головная боль,
И кажется, кошачья лапа,
Вот-вот разбрызгает огонь.
Перечитывая Булгакова
© Copyright: Айрин Кайнд, 2001
Свидетельство о публикации №101052200245
Свидетельство о публикации №101052200245
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.