Четыре состояния поэта

Состояние I: обреченность.

Что напишется, то и напишется…
Ведь душа ощутила полет,
Сердце чувствует, пение слышится,
Да вот только никто не поймет.

Что напишется, то и напишется…
Измарать, истрепать белый лист,
Исковеркать размер, рифму высушить,
Слыша муз обездаренных свист.

Что напишется, то и напишется…
И плевать на профанов разгон,
Все же ночью так сладостно дышится,
Все же легче вдохнется сквозь сон.

Состояние II: Иллюзии медных труб.

Я написала, я живу,
Я упиваюсь криком судей,
Я не летаю, не дышу,
Боясь спугнуть салют орудий.

Да, я творец! Я гений рифм
Простого, дроботного ритма!
Себе пою победный гимн:
“Моя строка со мною слитна!”

Я упираюсь в полотно…
Что, небеса?! Небес мне мало!
Смотря сквозь вечности окно,
Я вижу всех миров начало.

Я есть, я буду, я… умру,
Но все равно мне будет мало
Цветов к могиле по утру
И славы жгучего накала.

Состояние III: Прозрение

О боже! Это же не стих
И даже не игрушка прозы…
Во мне слепой  триумф притих,
Уж лучше вовремя, чем поздно…

Увидеть, что ты графоман,
Твои слова нелепы, шатки…
Как я поддАлась на обман?!
Как я с собой играла в прятки?!

Как я могла вот это вот…
Писать?! Собою восхищаться!
Уж лучше было бы в поход
За плагиатами пускаться…

Состояние IY: Надежда.

Застой, застой, опять застой…
Когда же я переболею!
Когда забуду я о той,
Что в дверь мою звонит, робея.

Эй, Муза! Или ты войди,
Или ступай к другим кумирам!
Но звон колышит: динь-динь-динь
Тончайшую стенУ эфира…

Пробилась вроде бы… УРА!
Я начинаю все сначала.
Чернильная роса пера
Уж строчку первую качала...