Война
Как раненный звук,
Тем сорок первым
Бед и разлук.
Стол закидали
Письма тех жён,
Которые ждали
Победный наш звон.
Месяцы, годы,
Избитая в темь,
У нашего города
Неровная тень.
Кланяться миру
Мы так не привыкли,
Немецкая сила,
Не ждала, приникла!?
На наше: "Ура!"
С зпекшейся кровью,
И доктора,
С блокадною болью.
Нет, не кивали
При встрече вы нам,
Берлинские гости.
Вы к нам, а мы к вам
С победой!!!
Пропитанной сном
Заветным
Тех самых жён!
Свидетельство о публикации №101050800351