Тебя, ощупывая, памятью зрения
Вновь, натыкаюсь на порог неузнавания,
Быть может, это гениев разума, пробуждение,
равнодушно спящих, на задворках сознания.
Образ твой, сотканный из льняных нитей
Такой же светлый и легкий, как пух волос, в моем первом мае,
Только на нем, чужого Бога, символ высечен,
плеснувший иглами, на страницы душ наших, непонимание.
Даже себе, не могу ответить, уверенно
были ли волосы твои наяву, соломенны
Или приплыла память, водами вешними
Или родилась память, с первым лучом солнечным.
Помню, как ты смеялся, и шептал мне на ухо:
"Настенька, какая же Вы чудесная"
И я смеялась, и кружились мы листьями.
Ты сказал, что я, несмотря на возраст, очень детская.
Ну, зачем же теперь тебе, это буддийское настроение?
Прости, пропустила момент, когда
ты сбросил волосы, как сбрасывают листья деревья.
Просто, не ожидала, понимаешь, на Земле ведь весна.
Вновь натыкаюсь на порог неузнавания
© Copyright: Непошлое, 2001
Свидетельство о публикации №101050800321
Свидетельство о публикации №101050800321
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.