Как хочется сна, перерезанных стрелок,
Пустых телеграмм, безалаберной лжи,
"Карету!", оркестра из медных тарелок,
Того, что нигде никогда не лежит.
Как хочется веры, травы придорожной,
Вселенной огня, нерастраченных сил,
Медовой горчицы, перчёных пирожных,
Того, что никто никогда не вкусил.
Как хочется хота, безвола и сыта,
Презрения к деньгам и... и... и... и... и... и...
PS
Но бог — провиденье колет корыта,
В подкладку пихает шкуру свиньи.
Как хочется хота, безвола и сыта
© Copyright: Кирилл Максимов, 2001
Свидетельство о публикации №101050700049
Свидетельство о публикации №101050700049
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.