Торс ночи,
влажно дышащий в зорких ладонях,
несу. Тростник
сбивается в стаю пугливую,
заполночь говорит,
говорит
на языке змеи:
не способен нести эту ношу
в камнепад срываюсь,
в наркоманию
увязшей в ржавых ножнах
дикой любви,
черным парадом планет думаю,
думаю.
Разбухшим от половодья мозгом
целую дрожащий сосок
с привкусом хвойным
с двух облицованных кафельной плиткой
концов горизонта тебя…
***
Торс ночи...
© Copyright: Сергей Афинский, 2001
Свидетельство о публикации №101050500189
Свидетельство о публикации №101050500189
Рецензии