Искаженье предметов,
желток которого – боль,
где мы – перфорированные недоноски чуда.
Черной трещиной провисают
бесконечности дня.
Серое вещество вдохновения
взрывается вопиющим о справедливости мясом,
вырывает с корнем
истощенные баррикадными буднями губы,
просачивается чавкающим черноземом в глаза.
Мне видны иные пределы
в другой жизни сквозь сито случайных решений.
Расцветают сакральные маки изгоев
и лица утопленников всплывают
к поверхности простыни.
Кого ты любишь?
В кого ты спрячешь, как кость в земле,
боль рождения, никем не искупленную?
С кем разделишь пир головы отсеченной
на сотворенном из зрачков саранчи подносе?
Молчание мое,
мол чаяния…
***
Искаженье предметов...
© Copyright: Сергей Афинский, 2001
Свидетельство о публикации №101050400225
Свидетельство о публикации №101050400225
Рецензии