Распускаются влажные розы,
словно девичьи модные банты.
Руки тянутся туберкулезные
отлученной от жизни инфанты.
Руки тянутся. Руки не могут
ощутить белоснежности смерти.
Образ Бога взирает с тревогой,
но и он уже больше не светит.
Нет, не льет из плафонного неба
благодать, и желанье не брезжит.
Рыцарь с губ твоих мед не потребует,
уходя в похоронном кортеже.
И когда на дороге пустынной
ляжет пыль несложившихся судеб,
кто-то любящий скажет: прости мне, -
а предавший... за глупость осудит.
Инфанта
© Copyright: Коне Владислав, 2001
Свидетельство о публикации №101050200172
Свидетельство о публикации №101050200172
Рецензии
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.