Одинокий сон

Шторм. С частотою волн был светел я и свят.
Там возносился ввысь, проклятьями стеная,
Обтачивая жизнь и каждый фолиант
Души, что во плоти мясна и костяная...
И патокой мечты натруженных желёз
Дарил - кому любовь, а чаще - лишь страданья,
Взамен не получая ни снов, ни добрых грез,
Ни пасынков, ни вдов, ни клонов в оправданье...
И все ль напрасно - жить? И правда ли - судьба?
Иль распылиться - стать щекочущей пыльцою,-
А там хоть граф, иль шут, иль князь, иль голытьба...
Я - быль. И от других я этого не скрою...
А так хотелось мне быть сказкой и мечтой.
И возноситься в синь. Быть ласковым и новым.
Но волны бьют в борта привычной чередой
И рвут на злобу дня всей святости покровы.
И обнажают - что? Да разве ж это плоть?!
Кому воздаст она хотя бы наслажденье?
И хочется себя больнее уколоть,
Чтоб поскорей постичь всю тайну пробужденья...
И волн порой гашу мирскую частоту,
Юнца взрослить спешу непачканную душу.
И верю, как в Него, в беспечную мечту.
И этой веры сам как обнаженья трушу...