Наша жизнь - не театр,
А залитая кровью арена,
Обнесенная кругом трибун
В пятьдесят этажей,
Где пантеры и тигры
Гоняют друг друга взашей,
Рвут кого-то в гуляш,
И двуногие режут друг-друга.
Раскаленный песок
Навевает нам всем миражи,
Сладострастные темные сны
И имперские грезы,
И с трибун иногда
Рассыпаются нежные розы,
А шипы не нужны,
Есть стальные клинки и клыки.
Есть сто разных приемов и средств
Растерзать плоть на части,
Исторгая как взбитую пыль
Завесь плотную душ,
Под веселье и стоны,
И громкий торжественный туш
От звенящей, шипящей,
Поющей, скрежещущей стали.
Этот круглый мирок
Вечно вертится - по Галилею,
Здесь меняется все,
То есть, прежде всего, игроки,
Боги требуют хлеба и зрелищ
С вселенской тоски,
И мир крутится, крутится -
В смертном головокруженьи...
31.03.01
Арена
© Copyright: Black Lion Duke, 2001
Свидетельство о публикации №101042600257
Свидетельство о публикации №101042600257
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.