Письмо, которому быть неотправленным

Вечер. Я вижу Вас на набережной Невы, - я чувствую Вас там. Вы среди гранита набережной, окутанной тайной белой ночи. Оглянитесь, прислушаетесь и Вы услышите мою душу… Услышьте ее! Только услышьте!… Но Вы не слышите, Вы даже не знаете о Вашей второй (нет, первой!) тени – моей душе. Вы даже не догадываетесь о моей любви к Вам.
И Вы не знаете, как это больно знать. Что Вы меня, которая так любит Вас, - не любите. Даже не не любите (если бы это было так – мне было бы легче), а просто меня, моей любви нет в просторах Вашей души. Меня там нет – я это твердо усвоила. И я уже не прошу Вас впустить меня туда – я прошу у Вас только одного: примите мою любовь, и еще, скажите, что она Вам не мешает.
Вы далеко, но я всегда рядом с Вами (пусть почти всегда только мысленно). Я закрываю глаза и вижу Вас, - почему-то всегда таким, каким Вы были в первую встречу. Вы уже стали другим, но я навсегда запомню Вас таким, каким вы были тогда… Ваши глаза, губы, руки и Ваши брови. О, Ваши брови! Их удивленный взлет, их хмурость…
Знаете. У меня есть несбыточная мечта: провести кончиками пальцев по ним, а потом, вслед за пальцами, губами… чтобы зацеловать их, Ваши брови, зачаровать, запомнить – ведь память губ и рук самая верная.
Я засыпаю… приснитесь мне этой ночью, только приснитесь и я буду самой счастливой на этой земле.