За горами наигрывал рожок:
Там цыган пас ворованных коней.
Вот он песню, как искорку, зажег
С блесткой черной цыганской боли в ней,
С желтым хрустом вечерних трав степных,
С красным плеском закатного огня.
Если б я не писала этот стих,
Вряд ли кто и услышал про меня.
Если б я не подслушала тайком
Эту песенку в шорохе травы
Под звенящим вечерним ветерком,
То откуда б еще узнали вы,
Как оранжев был блеск в глазах коня,
Как костер трепыхался на ветру
И как песня лилась во тьму, пьяня,
Как ворованный воздух ввечеру?
Песенка
© Copyright: Анна Гершаник, 2001
Свидетельство о публикации №101042400436
Свидетельство о публикации №101042400436
Рецензии
На это произведение написано 13 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.