Светлым душам,
истерзанным безумием последних войн…
Я срезанный цветок. C корнями пуповиной
Давно не связан я. Мой путь меня гнетёт.
В сосуде из стекла, обмазанного глиной,
Я пью Востока сок, что с гор чужих течёт.
Былого не вернуть. И нет ростков, чтоб вскоре
Им мысли передать и чувства той страны,
Где босиком топтал ромашковое поле,
Изрытое теперь осколками войны.
Снегов сибирских барс, я скрежетал зубами,
Под солнечным огнем я к мести привыкал,
Язык другой пришил кровавыми ногтями,
Которыми в душе нить с прошлым разорвал.
Узнать меня тебе теперь, пожалуй, трудно.
Мой "табельный" умолк в окопах под Шали.
Я умер, или жив - не знает даже утро.
Впечатан мой оскал в извечный "Сон" Дали.
О скольких сыновей, страна, ты разбросала!
Чеченский ураган разносит семена.
Но отпустив одних, другим родней не стала.
Как поминальный звон, звучат колокола...
Чеченский синдром
© Copyright: Виктория Ленос, 2001
Свидетельство о публикации №101042400136
Свидетельство о публикации №101042400136
Рецензии
На это произведение написано 28 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.