Ипполит

Я уже умылась, но были слезы. Верите? Как град.
Когда смотрела я спектакль на исписанных листках бумаги
Где чья-то мастерски рука прорисовала чувства и волнения
Которые кололи мысли, бились в грудь, из глаз вытягивая ртуть

Там мальчик болен очень был. Он был так свят! Он был один.
Он видел насквозь лица душ. Он был мудр и наивен слишком.
Тогда лежал он на подушке, ловивши тысячи понятий о жизни,
О человеческих привычках, о красивых формах, о себе самом

«У мертвеца нет возраста», сказал он. «Сюда приехал посмотреть
Деревья я», а получилось, что он создал страшное, что называется война
Война в сердцах, умах и чувствах. Война средь умных и тупых.
Война, что сводит до безумства тех странных, кто воспевает мир.

«А завтра лягу и до смерти, уткнувшись в стену, пролежу»
Он свят! Он чист, поверте! Он знает истину, что мы не можем слышать.
Могли бы догадаться сердцем, но увы, никак. А уж не умерли ли мы?
И кто жевет, кто счастьем дышит, когда мы не были ни разу рождены?

Хотел он воспевать природу, что надсмехается над ним,
Хотел он изменить погоду, но был он по болезни нелюдим
И князь - отражение его, кто братья по природе и путь у них похож,
Он промолчал. Он уступил свободе. Свободе бреда! Ненависти!
Так что ж…

Так получается, и это тоже смех природы,
Что мы рождаемся только на пороге смерти
Ирония вселенной, мгновения сумрачных столетий
Являются во время, когда уж не изменить погоды.