Письмо весна

Здравствуй, это снова пишу я.
        У нас весна, снова полет желаний над теплой землей, уже начавшей покрываться первой зеленью. Запах дыма, как всегда весной в городах, шаманские кострища весны, безумная погребальная радость об ушедшем холоде, мертвые листья умирают навсегда, уносясь в небо и не вызывая печали.
        А я перед компом, в наушниках, вздрагивая от малейшего движения, замеченного боковым зрением, пишу тебе письмо, посвящая его весне. Мы давно не виделись, а точнее - никогда, но все же слова, неозвученная магия текста, благосклонно искажаемая мечтами в свою пользу, обьединила
двух таких разных людей - тебя и меня. И появился поток Силы, силы Любви-Влюбленности, подареная весной, так ненадолго, так безнадежно и так красиво. И тлеет, тлеет надежда, как умершие листья, что когда-нибудь, через много-много лет наша Сила сольется в общем взрыве в
безумной неделе ночи, чтоб умереть насовсем, оставляя строчки стихов, как дым, уходящих в небо, голубое небо весны.
        И вот весна, наша первая весна, пронизанная перепиской, когда я снова начала писать стихи, неповоротливые и тяжелые, но все же снова, давно
забытое счастье, похороненое мной давно. Ты как Бог воскресил во мне Любовь, зверька, полного ветренности, безумности и наивности. Знаешь, сейчас за окном солнце и голубое-голубое небо, и нет луж, хотя в глубокой вечной тени все еще лежит снег, но его уже мало, меньше и
меньше. И кажется я уже не могу больше писать, у меня нет пока слов для того, что только зарождается где-то там, внутри, мешая дышать, что-то такое-такое, что нельзя пока облечь в сеть слов, ведь это все же сеть и поэтому я напишу тебе еще потом, когда нибудь.
        А сейчас - пока, пиши, жду и верю.