Колыбельная
Мне впору поспать, а никак не могу -
то крантик изводит неясная сила,
то лягу не так, то мозга за мозгу.
Я в кухне живу. Тут моя табуретка.
Я трудоспособен, я склонен, но тут
такие порядки, и собственно труд -
как, собственно, хворь - поощряется редко.
Того никому не вменяя в вину,
напротив, я вовсе не против, вот только
беда, если гости, тягать у котенка
сардинки: приходится врать, что верну.
А знать бы места! Я не денег - я смысла
и сна. Или сна, но не смысла. Сперва
я просто храплю, временами - до свиста.
Мой папа старик. Моя мама мертва.
Свидетельство о публикации №101041900004