Строчка за строчкой рифмы всплывают.
Где-то в извилинах сыплет работой
Маленький тихий поэтик незнамый.
Он всё охватит чуткой заботой.
Всё упомянет, всех не забудет,
Каждому стих персональный вручит.
Что же со мною дальше-то будет?
Даже ночами поэтик бурчит.
Скажет красивую, нежную фразу,
И заставляет с ложа вскочить.
Вот ведь привяжется эта зараза,
И, ведь, не выведешь! Будешь строчить.
Слово за словом растут предложенья,
Мысли играют в новом стихе.
Ну, написал. И в изнеможеньи
Рухнул на койку, вроде, уже.
Но тот поэтик ручку не бросит,
Пишет и пишет где-то в мозгу.
Этот чернил у меня не попросит,
Это уж я у него прошу:
- Слушай, поэт, дай отдохнуть-то,
Я, ведь, не робот, чай, - человек.
Тот - и не слышит, сыплет работой,
Этот в башке незнакомый поэт.
ПОЭТ
© Copyright: Олег Козырев, 2001
Свидетельство о публикации №101041700206
Свидетельство о публикации №101041700206
Рецензии