Середина. песня мигрантов
Снова мы посадки ждём.
Нам на паспорт, как на раны
Плачет Родина дождём.
Год пройдёт и ран не будет -
Там, где рана будет шрам.
Глотка гОвор позабудет,
Новый гОвор будет там,
В горле, к новому привычном.
Будет новый вкус воды
И немного необычной
Окружающей среды.
И привычные словечки
Станут странно резать слух
И стеснять (как смех) на печке
Умирающих старух
И казаться неуместным
Вдруг услышанный акцент
Будет нам, как новым местным,
Хоть на маленький процент,
Но уже не инородцам
И не пришлым чужакам,
Среди местного народца
Растворённым тут и там.
Свидетельство о публикации №101041600118