Я, помню, сказку сочинял...

Я, помню, сказку сочинял
О том, как жил один мальчишка,
Как он поверил пёстрым книжкам
И как экзотику искал;

О том, как он не замечал
Одну соседскую девчонку,
И с красотой её незвонкой
Простое счастье потерял...

Не получилась сказка — что ж,
Моё сочувствие герою.
Но замечаю я порою:
На эту сказку мир похож.

И слишком поздно иногда
Мы понимаем, что нам надо;
Увидев счастье краем взгляда,
Его теряем навсегда.

Но сказка жизни не проста,
Она всегда лишь раз звучала,
Лишь раз писать её — с начала
И до последнего креста.

И очень хочется понять,
Пока не кончились страницы,
Куда идти, к чему стремиться,
О чём жалеть и что искать.

Куда ни ступишь — сто дорог,
И на распутье камня нету,
И разбегаются по свету
Пути надежд, пути тревог.

В тумане даль, и не поймёшь —
Быть может, там злодей маячит,
А может быть, царевна плачет
И ждёт, когда же ты придёшь. 

А может, вот он, поворот,
И этой тропкой незаметной
Добраться можно в край заветный,
Который твой, который ждёт.

А промахнёшься — не грусти
И погоди сходить с дороги,
Пока ещё шагают ноги,
Пока не кончились пути.

Не торопись перо бросать,
Пока не кончились страницы.
И пусть случится что случится,
Но сказку надо дописать.