Мне не хватает творчества, мне не хватает сил,
Тоску бы зарезать строчками. Ты не подашь руки.
Мне б прислониться искренне и прошептать - люби.
Но мне не хватает творчества. Подло меня убил
Взгляд твой. Поймал и выждал. И посмотрел в меня.
Был рефлекторно схвачен, скомкан и брошен вниз.
Шрамом восторг сетчатки сделал о нас эскиз.
Голос назвать любимым позволил конец февраля.
Март собирал в колодцы воду любой ценой -
Пинал по обочинам льдины, слезы в аренду брал.
В сером, в очках, угрюмый на шаг от меня стоял,
Когда мы с тобой прощались, когда я неслась домой...
Я падала в подлость потери, не то, чтобы сильно моей.
Но самые близкие люди жалели - бедняга, вдова.
Погонят меня скоро к черту, из города, за воротА
За лирику слезного сорта, за проповедь странных идей.
Изгой
© Copyright: Пеле, 2001
Свидетельство о публикации №101041200306
Свидетельство о публикации №101041200306
Рецензии
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.