Я умер в комнате. Темнее
всё становилось видно потому,
что жизнь уйти иначе не умеет
пока не разберётся что к чему.
Семнадцать лет прошло, здесь эти строки
что удалил я только так легко,
как был женат, затем стал одиноким,
всё сделано вокруг моей рукой.
Перед окном потрёпанное кресло,
абрис лица сольётся с темнотой,
я не хочу, как некто там воскреснуть...
- Послушай, и не надо, дорогой.
И дальше, разлагаясь постепенно,
не посмотрю на то со стороны,
как вдруг у ног легла морская пена,
отлив забрал что были мы должны.
(13.04.2018 17:13)
Я умер...
© Copyright: Вадим Вадимыч, 2001
Свидетельство о публикации №101041100363
Свидетельство о публикации №101041100363
Рецензии