Цикл Версии 1-4

(1)

В соответствующем пункте - поставлю прочерк.
А потом - мишенькою в привычном тире -
Настучу в компьютере десяток строчек,
Что мне, мол, больше нечего поведать миру.

Что, мол, жена и квартирка - вот мещанское счастье,
И что спать теперь ложимся в двенадцать ровно,
А друзья - частью стали такими же, частью
Обсуждают по кухням мою бездуховность.

А что волны, мол, все берег туманный лижут -
Так меня не проймешь уже тоской картин.
А все тома моих ненаписанных книжек
С лихвою искупит подрастающий сын.

Не гонюсь за алмазом, не подчиняюсь приказам.
И смотря телевизор или моя посуду,
Я готов простить все человечество сразу.
Что же еще вам надо от счастливого Будды?

19-23.03.2000


(2)

Жить как живется. Не таить обид.
Вчерашний суп и завтрашний футбол.
Такой спокойный ежедневный быт,
Шаблонный в исполнении любом.

Купить носки. Купить жене пальто.
Цветы - улыбкой для любимых губ.
А ночью всласть поразмышлять о том,
Что день грядущий на сюрпризы скуп.

В субботу двинуть, например, в Ботсад.
Там зелень, свежий воздух и цветы.
А к вечеру - тихонечко назад:
По НТВ опять идут "Менты".

Не ждать беды, не плакать ни о ком.
Не видеть по ночам плохие сны.

И чувствовать себя фронтовиком,
Два дня назад вернувшимся с войны.

31 марта - 1 апреля 2000


(3)

Видимо, кто-то невероятно мудрый
Есть небеси - добросовестный мой ведущий.
Едва соберусь, реальность мечтами запудрив,
Рвануть марафончик куда-нибудь в райские кущи,
Едва намылюсь в запой, враздрыг и по бабам,
Едва рассчитаю себе крутую интрижку,
Как слышу уже: постой, мой мальчик! пора бы
Взяться за ум уже, или вон сесть за книжку.
Как же ты можешь быть таким нехорошим,
Таким безответственным и по детски порочным?!
Мало тебе твоих занавесок в горошек,
Мало семьи, на диво здоровой и прочной?!
И я замолкаю, аки партизан на допросе.
Всего мне вдосталь, и всем я, как слон, доволен.
Я не скучаю по самым нездешним росам,
Я уже даже почти размножаюсь в неволе.
Не делаю стойку на тело девы Марии,
Не жажду славы коллекционера нэцке.
Счастливо течет не в Париже, не в Вене, не в Рио
Жизнь - неразменная, как пятак соловецкий.

28.07.00


(4)

Если стихи пишутся лишь в неволе,
Под взглядом тоскливым глаз бесслезно-сухих,
Если они - лишь сгусток горя и боли,
И только так - то к черту эти стихи!

Если нет злее яблок, чем с этих склонов,
Я - не обессудь! - на такой Парнас ни ногой.
И сколько бы строк не сдохло в пустом загоне -
Прости меня, моя Муза. Я счастлив с другой.

март 2000 - январь 2001