Жизнь - это книжица

Бегаешь, думаешь, пишешь – не пишется,
ешь, что попало, а куришь – тем более.
Жизнь твоя – книга не книга,
                а книжица,
словно насмешка судьбы, не ирония.
Утром в метро задремать попытаешься –
Ночью – собаки то грызлись, то лаяли.
Что же ты, милый, чего же ты маешься?
Счастья – жар-птицы – летают не стаями…
Слезы глотать, продираться сквозь заросли,
о, что ни день для тебя – испытание.
Ртом и руками хватаясь за радости,
ртом и руками ласкаешь страдание.
Кружатся гривы деревьев в агонии.
Небо накрыло, как таз перевернутый.
Снова на куртке разъехалась молния
и бутерброды салфеткой обернуты.
В пятницу сходишь в балет или в оперу,
а в выходные проспишь до двенадцати:
словно из старой колоды ты джокера
вытащил слабыми нервными пальцами.
Или кольцом с лунно-злыми опалами
жизнь твоя схвачена… Нет, пассатижами!
Будешь ты рельсами? Будешь ты шпалами
или колесами поезда рыжими?