Не касайся меня, этих дней, что во мне умирают,
Этих серых рассветов и стертых обшарпанных плит,
Не касайся цветов, что давно не растут из земли,
А растут из расколотых стен под сырыми ветрами.
Этот город – эскиз, не реальность – потерянный свет,
Этот город всего лишь придуман и создан тобою.
Не касайся меня – то, что все называют судьбою,
Для меня только пятна огней на озябшей Неве.
Заплетаю дожди в серебристые длинные косы,
Снова осень стоит, словно нищенка возле крыльца.
Ты уходишь в нее, ты в ладони не прячешь лица,
И тяжелые листья садятся на руки, как осы.
Не касайся меня – я могу быть всего лишь тропой.
Ты пройдешь и забудешь огней полуночных дыханье
И сырой зябкий ветер, что губы сожжет полыханьем
И безвольно повиснет над миром, любуясь тобой.
Не касайся меня, этих дней...
© Copyright: Инна Ф., 2001
Свидетельство о публикации №101040300124
Свидетельство о публикации №101040300124
Рецензии
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.