Вот палят зенитки вверх,
А вверху, как фейерверк,
Самолет горит с крестом,
Чёрный дым за ним хвостом.
И внизу - огонь, дымы,
Это – враг, а это – мы,
Всё вокруг пылает.
Только как же это так –
Неубитый – вот он враг,
Он в меня стреляет!…
В войне, в простой, не в атомной,
В дыму не без огня
Мальчоночек на ватмане
Нарисовал меня.
И был я вроде чёртика,
Подстриженный под нуль,
В меня летела чёрточка
Трассирующих пуль.
Ударила вдруг первая
И, будто бы скорбя,
Воскликнула – ох, стерва я,
Убила я тебя!
И, от стыда сгорая, любезная почти,
Сказала мне вторая – уж ты меня прости…
И вот уж на том свете я,
Покинув этот свет,
И слышу, вроде, третья
Шепнула мне – привет!…
В расцвете культуры, средь белого дня,
Три пули, три дуры, убили меня…
Три пули, три дуры
© Copyright: Александр Карцев, 2001
Свидетельство о публикации №101033100224
Свидетельство о публикации №101033100224
Рецензии
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.