Снова старый художник рисует
Нашей жизни с тобой полотно,
И морщинками он исполсует
Бледно жёлтое грусти лицо.
Он умело взмахнет своей кистью
И стечет с неё краски слеза.
Нарисует опавшие листья,
Нарисует мои он глаза.
Так старательно будет трудиться,
Выводить каждый жизненный шаг,
Что захочется вновь мне родиться.
Отчего же художник не маг?
Свидетельство о публикации №101033000280
Vosklecatel`nie znaki u menia vsegda associirovalis` s pozitivnimi chuvstvami.
Spasibo
Greyk 27.11.2001 12:54 Заявить о нарушении