Эллегия на темы И. Бродского...

       I

Усомнись, мой друг! Усомнись хоть раз
В правдивости и счастье бытия.
Попробуй посмотреть вокруг хоть раз,
Ты сделай так же, как и я…

И где б ты ни был, где б не оглянулся,
Всегда увидишь ты души изьян,
Прореху мутную, густой дурман,
Которым может, обманулся…

И лучше осмотреться трезвым,
Тогда увидишь, что немного пьян
И это правда, люд вокруг…

Не надо быть реально пьяным,
Чтоб серость не увидеть.
Не надо нюхать кокаин, или гашиш курить,
Чтоб усомниться, что жизнь вокруг
Не стоит так любить…

Кирпичики не ровны. Их кривая кладака,
Как жизни человеческой укладка,
Как кадка полная воды, но ржавой
Из глубокого и старого колодца…

И коромысла все рассохлись,
И не тащить теперь те ведра
На печь, которая дымит в избу,
Из-за того, что тяга пропадает…

Безветренно и сонно в мире этом,
Как будто царство мертвых душ
Из сказки доброй. И только купола
Церквей и башен. Златят, не спят,
А все звонят в колокола по царству сонному
Немому…

II

Переливами речушек, перезвонами ладов,
Из бокала в бокал, колокола играют языками,
Пытаясь разбудить, пытаясь набрать накал.
Частотой резкой для оглохших ушей,
Для сонных людей…

Круглый шарик, как мячик из клея,
Маленький, скачет до неба - потолка,
который не понюхать, который не сьесть наверняка.
Со скоростью звука, этой музыкой колокольной,
Как паутиной рутинной. Опутана и его - Бога рука…


Все уснуло, как в той Эллегии - Были.
Красота с полотен спит. И даже ветер,
Раскручивая мельниц тяжесть, и тот храпит.
Храпит и спит…

Не раскрутить, не закрутить, и не сточить
Все острые углы, увиденных изьянов…

Рассохлись рамы у дверей. Спит плотник.
Спят инструменты: молоток и клей.
Все заржавели цепи и оковы на камерах,
И узниках тюремных. Спит стража, церберы…

Поэт заснул за неоконченной поэмой,
Философ за открытой книгой-вестью.
А астроном над картой всей Вселенной,
И рыба спит, и рыболов над сетью…

Спит металлург, застыл он в стали.
Спит трубочист, заснул в трубе,
Теперь не видно, чистая она ли.
Архангел спит, учавствуя в судьбе…

Заснули птицы на деревьях,
Не слышно щебета и пенья.
Монахи спят с монашками в обнимку,
Матросы в пабах спят без зрелищ.
Крестьяне спят в глубинках,
Теперь не надо хлеба…

Все королевы спят и короли под сонные стокатты,
Ракеты спят, не пропоров пурпурные закаты.
Газетчики и журналисты. О чем писать?
Ищи, свищи, а смысла не видать…

Бородочи все спят и панки.
Заснули пауки и куртизанки,
Ведь спят все те с кем им -
Путанкам спать…

Жонглеры спят и циркачи,
Все клоуны давным-давно уснули.
Спят копачи могил. Раз, два копнули
И уснули…

Врачи заснули над больными,
Цветы заснули в вазах.
И голубые спят с цветными,
И ток в трехмерных фазах...

Гитары спят. Не дребезжат их струны.
И скрипки первые, вторые, и даже God.
Оркестры малые, большие.
И зритель спит, прослушав только шелест нот…


И Моцарт спит в раздумьях о Сольери,
Арап заснул в предчувствии дуэли.
Спят полководцы, горе - легионы,
Все храбрецы и башни - бастионы…

Заснули все лауреаты, ведь некому все
Премии давать.
Банкиры спят в своих нетленных банках,
Микробы спят в крови, открытых ранках…

Ветра, листва, деревья - все заснуло,
Перо в обнимку с музой.
Спит бытие за гранью всех раздумий
Сознания живого, которое уснуло…

И только я не сплю, стараясь разбудить его,
И он рельный мой Кумир.
Того, кто усыпил в стихах своих,
Весь сонный до него, нетленный Мир…
 
27.03.2001